¡Dos cañas y una de bravas!

¡Oh, Dios mío!, ya vienen a por mí. Pensó.

Desde la cocina, en los breves instantes en que la puerta se abre y se cierra, se puede ver el bar.
Allí, en una pequeña mesa, acababa de sentarse una pareja. Manolo, el camararo, se acercó y tomó nota del pedido, luego se asomó a la puerta de la cocina y soltó la fatídica frase:

- ¡Dos cañas y una de bravas!

Había temido ese momento desde la mañana, cuando lo sacaron del saco y lo apilaron junto a otras patatas.
Pero él no era una patata, el era un patato y eso lo tranquilizó.

Se darán cuenta de que no soy una patata y no me pasará nada.

Sin embargo durante todo el día había estado viendo lo que se desencadenaba después de esa frase.

Cogían unas cuantas patatas, las mondaban y las hacían trocitos con un enorme cuchillo. Casi podía sentir en su propia carne cada uno de los cortes ¡era horrible!. Y eso no era lo peor. Después, cuando sus compañeras quedaban reducidas a pequeños gajos deformes y las partes de sus cuerpecitos quedaban mezclados unos con otros, el cocinero echaba los trozos dentro de una enorme freidora en donde el aceite bullía sin cesar. También ese momento era espeluznante. Y por último, cuando las sacaban de la freidora aún humeantes y las depositaban en un plato, tenían que soportar que las rociaran con esa salsa espesa y picante.

Y ahora le tocaba a él.